Violetas têm asas, borboletas têm pétalas,
Estrelas são de água, e o mar brilha num olhar as cegas.
Poemas são realistas, a poesia é psicodélica,
As palavras são mistas e as reais fantasias são inéditas.
O que realmente é fica guardado, o sentimento é sentido,
O que nas palavras é representado são cópias do que levo comigo.
José não é Antônio, promessa não é juramento,
Letras não são neurônios, versos não são sentimentos.
Nem tudo que se comemora é festa, nem tudo que brilha é reluzente,
Nem todo escritor é poeta, nem sempre se escreve tudo o que se sente.
As paredes formam a sala, as roupas cobrem o intimo,
As escritas forjam a fala, as palavras escondem o grito.
Águas vão batendo até furar uma pedra,
O mundo desumano destrói um pequeno poeta.
Atiro rosas com o calibre de uma faca,
Apunhalo com trovas a vida que me mata.
(Hugo Arcanjo Oliveira)
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